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Wir waren Singvögel, griechische Götter.


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Als der Fluss schon wieder flie?t,
die Felder noch von Schnee bedeckt,
steh'n sie da,
verlassen, befleckt.
Zeitlos und nah.

Erz?hlen Geschichten,
wie ein Gro?vater,
in Pfeifenrauch geh?llt.

Und dann - mit einem Korb voller Tr?ume in der Hand,
- dem Messer der Wirklichkeit entgegen -
zieht durch die Eb'nen
ein Passant.
2.3.05 20:53
 


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