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Wir waren Singvögel, griechische Götter.


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Bruchstücke eines lang vergangenen Sommers III

Strohhartes Gras
und des Sommers Sonnenschattenpracht
von Hitze gänzlich umschlossen

Am Wegesrand ein schwarzer Käfer
ein Fantast

Er schert sich nicht um Sorg' und Leben,
nicht um den runden Kieselstein
und schon gar nicht um hektisches Menschenleben

Ein Jägersitz
der Flur und Eb'nen brauner Holzpalast

Und dort ein Obstgarten
hineinplatziert und elegant vergessen

am Himmel nur ein heller Fleck
bloß da, um seinen Blick am Nichts zu messen
10.9.12 20:26
 


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